Без заголовка
Люди так громко ломаются, в один момент...
К чему нам стремиться?? разве мечты сбываются, а планы?? через пару лет все рушиться и ломается, это так жестоко… мы будем такие же зомби как наши родители, вот разве они счастливы?? они вынуждены существовать ради детей… мне кажется этого не избежать...
А знаешь, мне тебя не хватает… Знаешь все еще помню все моменты...
ты отказался от моей любви, ты в топтал ее в грязь..
Знаете, как уходят чувства? Как тёплая вода в ванне. Ты сидишь, а любовь, как вода, медленной струйкой куда-то уходит. Сперва ты сидишь в ней, вода тебя обволакивает, ты в ней растворяешься, тебе тепло и хорошо. Но постепенно воды становится всё меньше, и тело постепенно охлаждается, хотя где-то рядом есть ощущения прежнего счастья. И ты начинаешь всячески изгибаться, лишь бы согреться тем, что осталось на дне, борясь с наступающим холодом. Холодом, который даёт особенно ярко почувствовать, как хорошо тебе было недавно. Но со временем тело привыкает к окружающей температуре, к миру обычных людей. И сможешь ты лежать в холодной ванне без любви, которая ещё недавно окутывала и согревала? Нет. Ты встаешь и выходишь. Потому что холодно.
было время, когда у нас была любовь
было время, когда были нужны
было, все это было
теперь??
а что теперь- пустата
боль..
воспоминания..
моменты счастья...
пожалуйста, будь моим смыслом
мы одни на целой земле,
в самом сердце моих картинок
целый мир придуман. целый мир придуманных истин
я нуждаюсь в твоём тепле
я хочу быть смыслом твоим
знаешь, он говорит мне: «не
горбся. ходи ровнее»
после этих слов вставляю
штатив себе в позвоночник.
обязательно пишет мне:
«доброе утро», «спокойной ночи»
и при минус 8ми вдруг
мгновенно теплеет.
я его обнимаю, и рук не хватает.
он меня может раза два
обхватить, как кобра.
мы, конечно, не идеальные, но мы оба
просто вместе.
он не знает, правда, какие песни
я пою под душем по уши в пене.
но он просто-напросто может слушать,
инсталировать виндоус в моей системе,
накрывать одеялом, тепло дарить,
передразнивать Малыша, говорить, как Карлсон.
он со мною, как с писаной торбой таскался-
той, что тяжко выбросить и носить.
если кто-то спросит меня, что
такое счастье.
без раздумий начну о
нем говорить.
а еще о том, что он спит, как
убитый и не думает просыпаться.
но свои открывает глаза, если
я перестану его касаться.